(sentado. Poltrona vagabunda. uma Tv. Pulp Fiction. Whisky. um fino. um revolver. )
Idéias voltadas a sí correm em velocidade idiota e incomum. O ser pensante não admite o erro incial, porque volta; Tudo volta a sua mente doentia e forte. Quem gostaria REALMENTE de admitir um erro?
antes pediria pra definir "erro", mas seria impossível.
Só me diga, porque não sentar-me em uma poltrona vagabunda, ligar minha Tv enquanto passa Pulp Fiction, beber os malditos 3 dedos de Whisky que ainda sobram na garrafa, colocar fogo no meu companheiro baseado, e cansado de tudo isso simplismente descarregar os beijos do meu revolver em minhas têmporas?
A Igreja diz que é pecado.
domingo, 6 de dezembro de 2009
Paranóia sem ligação
Serviu-se a faca
e com 3 cutiladas todos emblemáticos sumiram. sumiu.
mil... mil eram caçados e comidos
sem piedade
sem notoriedade
sem nexo
...
sem nexo
Cada verso sem nexo foi desfigurado,
os beijos em necrose daquele velho rapaz não eram frígidos
porque simplismente era carnaval e ele não queria estar lá.
sem nexo
e com 3 cutiladas todos emblemáticos sumiram. sumiu.
mil... mil eram caçados e comidos
sem piedade
sem notoriedade
sem nexo
...
sem nexo
Cada verso sem nexo foi desfigurado,
os beijos em necrose daquele velho rapaz não eram frígidos
porque simplismente era carnaval e ele não queria estar lá.
sem nexo
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