"palavras" que tresandam

Siga. Caminhe em frente. Erga a cabeça homem, e veja oque tu tens a receber...
Receber ordens, receber a faca que fere, receber a agulha que traz o suposto climax, receber um tapa sincero, receber um salário que paga seu sangue, receber um aperto de mão de quem o traiu...
Coisas que tresandam, nada mais. Eu e você, todos nós.

Por obséquio , traga mais uma dose que presiso adormecer e não ver.

Pós Ordem

Um fogo duentio acalentou as noites de Annie Furton.
Seu expressionismo mesmo intenso, não é. Ela luta, mas cansa. Como você, quando folheia páginas de revistas sensacionalistas e vulgares numa noite fria em uma poltrona de segunda mão e um litro quase seco de um vinho barato.
Palavras não são mais. As palavras não ditam mais. As palavras apenas clamam. E os meus versos em necrose expandem suas feridas a pouco abertas.

Vício patológico é fato. Sinceridade Oculta clama. Um sentimento quem sabe?